Das Problem ist der Kopf. Es ist ein Donnerstagabend, kurz vor sieben. Kurz frage ich mich, ob ich hier richtig bin. Kenne ich, habe ich mir gedacht, kann ich. Habe ich doch schon oft gemacht. Dann aber Hundert Meter Luftlinie weiter, im Berghain. Tanzekstase, dazu gehört in Berlin die Nacht, der Rausch. Wobei ich, seit ich ein Kind habe, das Berghain nicht mehr von innen gesehen habe, dafür Clubs, in denen sonntags und tagsüber getanzt wird, durchwachte Nächte habe ich als Mutter genug.
Und immer fühle ich mich nach diesen Stunden, in denen jeder Gedanke von der Musik verdrängt, jeder verspannte Muskel durchgeschüttelt wird, wie nach einem dreitägigen Spa-Aufenthalt.
Als ich also davon hörte, dass man dieses Gefühl in Berlin auch ohne Türsteher bekommen kann, ohne Alkohol und Zigarettenrauch und den Kater danach, war ich begeistert. Jetzt bin ich mir nicht mehr so sicher. Der Tag war lang, das Einzige, was ich gerade verlockend fände, ist mein Sofa und Netflix. Nicht aber, mit einem Haufen Fremder hemmungslos zu tanzen.
Und es wird nicht besser, als ich aus dem neonbeleuchteten Flur ins sanfte Licht des Saals trete, in dem Ecstatic Dance einmal die Woche gastiert. Der Raum, in dem es vor ein paar Jahren anfing, ist längst zu klein für die vielen, die tanzen wollen. Das hier wird kein Abend, der sich in meiner Komfortzone abspielt, so viel ist sicher.
Das ist eine der Regeln, die hier gelten. Eine andere: keine Handys, nicht filmen, nicht fotografieren, nicht sprechen.
